Судьба, не будь ко мне жестока

Есть в горечи хмельная сладость,

Влекущий и дурманный яд.

Есть праздник в осени, и святость -

В невозвратимости утрат.

Так власть манящая недаром

Спокон веков заключена

Не в нежной сладости нектара, 

А в горькой терпкости вина.

Цветов изысканных острее,

Всю боль земли в себя вобрав,

Волнует, трогает и греет

Полынно-горький запах трав.

И, летних ароматов слаще,

Туманя ясные умы,

Сквозь них тревожаще, горчаще

Плывут осенние дымы.

Любовь без боли, без надрыва, 

Утех бессменных череда

Всегда поверхностно-игрива -

Любви удачливость чужда.

Так изощрённо, прихотливо, 

Непросто создана душа,

Что не умеет быть счастливой,

Отравы в мёд не подмешав.

Душа от сладости тупеет.

Бескрылость - хуже всех неволь,

Душа мучительно лелеет

В себе живительную боль.

Безбедность для души смертельна.

Её живучесть тем крепка,

Что радость. Взятая отдельно.

Без огорчений - не сладка.

Но мы - народ недальновидный,

Нам снятся сладостные сны,

Для нас страдания обидны.

Несправедливости равны.

И я, слагая эти строки,

Всё той же слабостью грешу:

"Судьба, не будь ко мне жестокой,

Убавь мне горечи!" - прошу.

 

Л. Сирота