Жизнь с привкусом ноября...

медляк - Дорожка 6 03:35 

Сизовато-белый дым поднимается под потолок и, тая, превращается в ничто. Я молча провожаю его взглядом. За бледно-серым отсветом окна кровь проливается и собирается в яркие, блестящие под тусклым осенним солнцем рябиновые грозди. Когда наступит ноябрь, они покроются чуть заметной, сверкающей корочкой льда, и тогда их съедят птицы. Хотя нет, это было бы слишком удачно. Их съедят черви, сточат их изнутри... Нет, не так. Они просто опадут на окаменелую, промерзшую ноябрьскую землю, сгниют под слоем снега, белого, каким и должен быть саван...

А на другой стороне улицы стоит бар, и мне не обязательно туда ходить, чтобы сказать, что там сейчас происходит. Я это и так знаю. Закрывая глаза, я чувствую клубы серого, царапающего горло, дыма, я вижу, как плавают в них, словно корабли в море, редкие посетители и официанты, и как маяк в тумане стоит освещенная прожекторами сцена. Вообще-то это увеселительное заведение, но там, где смех, там и слезы. И сейчас усталый темнокожий музыкант, чуть прикрыв глаза и нежно держа инструмент, хрипло поет о том, что “Living is easy with eyes closed, misunderstanding, all you see”...

А потом, как и посетители, он будет пить виски. А может пиво или даже коньяк, какая разница? И возможно наутро он будет отводить взгляд от зеркала, как будто боится чего-то в своих усталых кофейных глазах...

А я все также буду сидеть и курить, отпуская на волю дымные кольца, оглядывая полированную поверхность трубки, блики на ее плавных изгибах.может быть даже поставлю старую пластинку, послушаю давно забытые мелодии, прерываемые тихим потрескиванием старика-граммофона. Мы с ним давние друзья. Он прошел со мной почти все мои годы, и его музыка помогала. Столько лет прошло, а музыка все равно помогает. Как и старые фотографии...

Пожелтевшие, черно-белые обрывки памяти... Моя семья. Счастливая, как и положено на фотографии. Мама, папа, сестра. Даже собака, и та счастлива. Можно смотреть и по нелепой случайности не помнить, что их всех разнесло бомбой во время войны. Вот мой лучший друг. Умный, смешной.вместе сбегали с уроков в школе, а потом и с лекций в университете, вместе учились жизни, вместе пели песни и сочиняли первые стихи. Главное - не закрывать глаза и не видеть его лицо бледное от передозировки наркотиков. А вот мой дом. Красивый, с небольшим садиком и прудом. Белый аккуратный заборчик, уютная веранда, гостиная с камином и креслом качалкой, огромная библиотека.Только не смотреть до того состояния, когда пепел превращается в золу, и ты понимаешь, что тебе некуда больше идти...

Воспоминания.сухие листья, пыль, затхлость и серость. Я уже давно антиквариат, который надо выбросить, но некому. Нельзя же выбросить самого себя? Наверно нет. Но я все равно пойду прогуляться. Тихий осенний парк свербит тишиной. Даже чуть заметного дуновения ветра и то не слышно, лишь изредка под ноги падают усталые листья. Они похожи на птиц, которые больше никогда не смогут летать по-настоящему...

А потом я пойду домой. За дверью моей квартиры будет до странного тихо. У меня нет родных, поэтому вряд ли кто-то прочтет некролог в утренней газете, и хоронить меня скорее всего будут на городском кладбище на деньги муниципалитета...

Я не знаю точно, есть ли на самом деле Ад или Рай. Но после всей этой усталой, пыльной, грустной жизни мне бы хотелось проснуться здесь...

• National Geographic: международный конкурс фото. Комментарии ...